Am Wochenende auf Station 6 a.
Schwester Mia:“ Gut, dass Sie da sind. Sie müssen ja sowieso auf Zimmer fünf. Da sind die Töchter von Herrn K. Und wollen unbedingtsofortundjetzt mit einem Arzt sprechen. Nicht, dass sie das nicht jeden Tag machen würden!“
Aaaargh. Töchter in Mehrzahl am Wochenende, schon mal ganz schlecht. Töchter von Privatpatienten am Wochenende: Mediziners Albtraum. Töchter von Privatpatienten, die Lehrerinnen sind: am Wochenende Mediziners Polytrauma.
Ich gehe ins Zimmer.
Herr K. ist 95 Jahre alt, Nierenversagen, zu Hause gestürzt, Infekt.
Er ist in einen Bademantel eingewickelt, sitzt am Tisch und guckt trübe in seine Kaffeetasse.
Tochter eins: Mittelaltrig, logorrhoisch (und das ist noch nett ausgedrückt). Beginnt sofort hysterisch zu heulen herzergreifend zu weinen.
„Wie lange hat er noch?? Er war doch immer so gut zurecht. Er konnte Englisch sprechen.“
„Meine Liebe (das sage ich immer, wenn ich in Gefahr gerate, sehr wütend zu werden), ihr Vater ist nicht komatös. Er ist nicht tot. Er sitzt am Tisch, er kann uns höööööören!! “
„Wie ist der Keatin Wert? „
„Es heißt Kreatinin, meine Liebe (Lehrer wollen erzogen werden, können sie haben). Und der ist besser geworden.“
Und so weiter und so weiter. Endlose Schleifen. Ich versuche, sie zu beruhigen, erkläre jeden einzelnen Wert, äußere Verständnis, höre zu, es nützt nichts. Der blasse englische Vater verdreht die Augen. Und zwar nicht wegen Kreislauf.
Ich gucke auf den Tisch. Aus der Rheinischen Post ist ein Artikel ausgeschnitten. Die Tochter bemerkt meinen Blick: „Es ging um Beamtenpension. Man muß ja wissen, wie man im Alter versorgt wird. Falls das Erbe nicht ausreicht.“
Mir bleibt die Spucke weg.
Er kann uns hören meine Liebe.
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